Da wo kein grau ist
ist es unter farbe zu ahnen
auch zeigen die wachsenden ringe
unter gesunkenem busen
den spätsommer.
Da und dort kräuselt sich schon
die kummerhaut um die augen
verdeckt von leicht überschrägten gestellen
darunter ist schmerz zu vermuten
und die weibestrauer unverstandener liebe
wenn nicht gar echter und geistiger fäuste
doch holen kaffee und kuchen
und der ewig bei solchen sich zeigende
tröstende weinbrand
die matronigen zungen
aus der gruft
mädchengekecker und jenes
gurgelnde lachen, das auf zotiges weist
wecken längst begrabene lüste
Natürlich nerven sie schrecklich.
und könnten doch,
wüssten sie drum,
meines neides gewiss sein:
entzogene schwesternschaft
besiegelt in bitterer süße
von torte und latte macchiato.
Für einen moment
gibts keinen grund
den gatten zu morden.
