ihr lästert und jammert des sommers
wegen hitze und was weiß ich noch
wegen des lichtes am ende
wegen der hüftschwingenden leichtigkeit
oder der frivolen würze in der aufplatzenden
fruchtbarkeit von allem was blüht
und prangt und lockt und ruft
und duftet und schwelgt und lechzt
trauriger seid ihr
und ungescheiter
als pflanzen und viecher
allen voran mücken und vögel
die als erste tanzen und singen
wenn das grau geht des griesgrams
Wieviel winter ist in euch
wenn ihrs lieber kalt habt:
dann friert euch den arsch ab
verhüllt eure leiber
in tücher
selbstgestrickt womöglich
und nölt wieder
über den winter
euch ist nicht zu helfen
hockt doch im dunkeln
und endet
gefriergetrocknet
Freut euch ihr bastarde
und schmäht nicht das
lachende werk der sonne.
