Wo verläuft die Grenze von "inneren Frieden" zu
"existentieller Langeweile"? Wo zwischen Melancholie und Depression, zwischen Müßiggang und Faulheit, zwischen Unterbrechung und Verstörung, zwischen kaputt und müde, zwischen Leben und Tod?
Ich merke immer, dass dieses Metaphysogeschwafel mir durch den Kopf geht, wenn ich einfach keinen Bock habe, aufzustehen und Straße zu fegen.
