Draußen türmt der sturm winde
zur kathedrale der elemente .
Der regen verknirscht
rhythmisch im pfeifen der wolkenorgel
in eisige hostiengeschosse;
die erde geht furchtsam auf die knie
und faltet schlotternd die baumfinger
zum rettenden gebet,
während ich
in meiner festen burg
gelassen ins feuer starre:
hölle im kamin.
Das ende bleibt fern
solange der sturm
blätter scheucht
über gräber.
