Das treue Brummen der Ventilatoren
verströmt einen Sound der Gewissheit:
Maschinen sind wahrhaftig
und edel
zu Stahl und Kupfer und Alu
erstarrter Geist
in sich die Kraft
der Vulkane und Winde und Ozeane.
Rhythmusgeber,
Musik des bewusstlosen Schaffens,
selbst voller Schmutz
sind sie rein.
Das Ballett der Roboter
voll kleistisch-paradiesischer Anmut.
Und die sie bedienen
tanzen mit ihnen,
tanzen den Tanz
für das goldenen Kalb,
den kinderfressenden Mammon,
für das tägliche Brot.
Das ist der große Gesang
der Ventilatoren
die nichts wissen
von den Lügen
denen sie Atemluft fächeln:
Luft, gefüllt mit dem Gift
der Maschinen und Menschen.
