Kein Schöpfungsmorgen.
Grau, die Sonne nur zu ahnen.
Das Licht quält sich so durch.
Badezimmerwärme hat die Nacht überlebt,
ein scharfer Wind, wie Durchzug,
raspelt an den Rändern
von Ohren und Fingern.
Das hässliche Geschnatter einer Elster.
Die anderen Vögel still,
sie hatten ihre Hochzeit,
was folgt, kennt jeder.
Nur die untreuen Tauben haben Zeit,
mit ihrem blöden Gegurre zu nerven.
Ein Eichkater ist geschäftig.
Am Himmel grummelt ein Flieger.
Darunter aber
Stille wie vor dem ersten Tag,
und Thymian.
Und die Luft wie Salbe.
Gedämpfte Lust, aber Lust.
Selbst ein mittlerer Sommer
ist größer
als der größte Winter.
