Der mond
der alte himmelskäse
treibt wieder schabernack
mit seinem geliehenen licht
mich täuscht er nicht
er ist bloß die kopie
und wo er ist,
da ist nacht
und wo nacht ist
ist tod
und den brauche ich nicht
die liebenden werden getäuscht
der mond
ist nicht romantisch
ein eiskalter staubiger stein
jeglichem leben feind
am tauglichsten noch
als zeitenmelder
für ostern.
