ringsum grün bis an den himmel
in der schüssel schlängelt die werra
die stadt schmiegt sich
auf kies und auf lehm und auf felsen
zwei berge ragen wie brüste
in der mitte der senke.
es sind die berge
die überall sichtbaren berge
die sanften, schwingenden,
als lebte man
in einer offenen hand
weite und enge.
ich muss weinen und lachen und schlucken
jedesmal
wenn ich in das tal einfahre
wie in den mütterlichen schoß:
heimkehr.
doch es gibt keine oper.
