Stirbt ein haus
schwinden die geschichten
die lügen sitzen
im staub
und lachen
ihr wisst nichts
erst die knochen
dann die hütte
ihr seid nicht staub
nicht mal staub
ihr seid bloß
scheiße und wasser und
fettkohle
- mein haus weiß mehr,
in ihm wohnen die geschichten
die niemals stimmen
aber immer wahr sind
das haus des Seins
