Mein Vater war Schmied
mein Großvater auch.
Feuer und Eisen und Schweiß
und Tiere und Bauern
füllten ihre Geschichten
endlos und wieder und wieder und wieder erzählt
am abendlichen Leuchtstoffröhrenlagerfeuer.
Mein Vater kommt aus dem Osten
mein Großvater auch.
Krieg und Krieg
und Flucht und Flucht
füllten ihre Gesichter mit Bitternis
die ohne Rache seltsam sanft
als schwarzer Ton die Erzählungen führte.
Und ich sitze hier
meine Mädchenfinger halten den Stift
und Bücher erzählen mir
mein Leben.
