Die Bücher glotzen mich an
als wäre ich ihnen etwas schuldig.
sie wissen eben nichts vom grab.
die altpapiertonne ist keine option.
ihr stolz ist unerträglich
und ihr schweigen
nichts als ein vorwurf
als wären wir verheiratet.
wer gab ihnen diese macht
wie wurden aus bücherregalen
bedrohlich flüsternde wände?
endet wirklich
jede liebe
in der verstörung?
