Es geht vorbei
als wäre es gewesen
was es nicht war:
ein jahr. Ein sonnentaumel nur
ein punkt im kosmischen gerase
schwindel letztlich
der nur gehirnen einfällt
denen nicht genügt
elektrisch zu sein die unbedingt
noch geist sein wollen
und dem kalten nichts
ein licht verpassen
hörten sie so wüssten sie
um sich als staub und ihre jahre
nur sekunden im ewigen
inneren tanz des gottes.
wie würden sie feiern
bloß weil sie sind anstatt
dem vergehen mit knallenden korken
zu dienen: elende sklaven der zeit
morgen schon gestrig.
