Traumlast

Schwer die bilder
autorlose geschichten geschnitten
elektrische impulse erzählen
ihre variante vom tag
eiweißige gespinste
im grauen glibber
es graust mir wie viele
hier hörten und sahen
„mir hat geträumt“
dabei weißt du noch nicht mal
wann tag ist.

Türkischer Tee

Türkischer Tee

Halka: süß fett unvernunft

dazu flüssiger bernstein

verdünnt nach mood

von bitter bis leicht

fremde laute ü und ö haltiges

gutturales rauschen

zwingt nicht zum zuhören

purer klang daneben

auch afrikanisches 

und immer mal wieder 

die sprache allahs

verstehbare fetzen 

von liebe und arbeit und heimat

grauköpfige Schnauzbärte

(auch mit kahlschädel)

starren im glas rührend

 - nicht erstarrt eher echsig - 

karg wortwechselnd

(dafür gibt es womöglich 

ein türkisches Männerwort

unübersetztbares steppenerbe

als sie noch hoch zu pferd

herde und horizont schweifend sahen)

die kopftuchaugen aber schauen 

(pures gesicht, ein mutiges Kleidungsstück)

wissend trauerumflort lächelnd auf

kurzhaarig spreizbeinige muskelshirts

und heftig sich tummelnde Kerle

kurz nur der blick

sie gehen ganz anders 

breithüftige gazellen oder

leichtbrüstige rehe man ahnt

unter dem schleier ahnbares 

mit rosenwasser

sie reichen mit leichter hand

und freundlicher schroffe

dem alman halka

fragendes Auge: hier essen?

also mit teller messer gabel serviette

und tee

nach mood verdünnt 

leicht oder bitter

einmal bezahlt soviel wie man will

Ich im

zehnminutenglück orientduselig

flüssiger bernstein

für ein euro dreißig

träume ein istanbul 

das es nicht gibt: 

für mich nicht als ziel (oh Byzantion)

und für sie nicht

als heimat. 

The Meaning of all

Man müsste mal wieder
Gedichte schreiben
aber die wörter
geben nichts her

Und nur so rumverseln
wer will das schon
jetzt kommt mir nicht
mit sinn oder so was
wisst ihr nicht,
dass Adorno tot ist?

Und Gott lassen wir
unbereimt

Widmung

Die welke elke erbt
kalauergedanken
und webt sie zu nelken
die erbsenzähler machen sich
darauf keinen reim
und egal: poesie
wird nicht alt

Der sandkasten

Am meer im massen
wirkte er einsam
im dunkelsten eck
des neuen gartens
umgezogen als heimaterde
aus dem baumarkt
mit förmchen und edelstahlschippe
verwaist zum katzenklo
es werden keine enkel drin graben
ich sehe noch den fleck im rasen
und fange an zu heulen
der sandkasten war mir
ein glücklicher ort.

rosamunde

Ein letzter vers quillt
am tagesrand noch
aus dem tränenden auge
nicht von rührung gewältigt
sondern gerötet
von flimmern des lichts
hinter dem bildschirm
so gehen die bilder zum teufel
zu häufig gebraucht
taugen sie grad noch
zum ruhm der
kürzlich verstorbenen
unsterblichen pilcher

Bittermund

Bittermund spricht
innenwärts nicht mal
die eigenen ohren
hören den schrei
alles verklebt mit
hoffnung